El fuego cruza la carne y luego desaparece

I

En un mundo desconocido

el fuego y sus llamas fundieron mi alma

Entonces cierro mis ojos y lloro

porque no entendía que me incendiaron para vivir,

entonces cierro mis ojos y lloro

porque esta vieja carne se pudre al latir

Entonces cierro mis ojos

 y lloro

porque han florecido mis alas

y al fin plantaran la semilla con la que nací

II

Lo etéreo cobra vida

mis miedos rejuvenecen

Otorgué una voz a la oscuridad

para encontrar sentido a mis pesadillas,

callada y sepultada

me postré al silencio

y fuimos cómplices por largo tiempo

Sin saber a dónde pertenecía ahora

abandoné mi antiguo cuerpo,

conté sus lunares

y los devolví al cielo junto a las estrellas

Mi madre la Luna ahora llora

cristales de sal brotan en sus ojos,

uno a uno caían

uno a uno salaron la mar

III

Vacío este envase

en un mundo al que no pertenece

mi madre lamenta la lucidez del espejo

cuando ha descubierto su propia ignorancia

Entonces se cree Dios

 inherente a los cambios

con la sabiduría en la boca 

escupiendo al mundo su desvarío

sepultado en cada verso

creyendo que sus ojos son sus ojos

y sus manos sus ojos

y todo lo observa

todo lo piensa

porque imagina que ha despertado

cuando en realidad solo ha soñado

 con los antiguos lunares

 que guardó junto a las estrellas 

Una luz violeta cae desde el cielo y cura nuestra carne - Planta Silvestre

Simetría

Desapareces, espejo
no encuentras palabras
para expresar sin sentir,
el ojo se abre y la realidad se acaba
busca algo de qué sostenerse
para no volver a su mente
y así seguir aquí
Detenidas mis manos
que no son manos
mi refugio se hace carne en sueños
y ahí me abrazas
y me dices
"quizás no escriba más"
quién sabe
nadie es real
nadie existe en este tiempo
ni en ningún otro
entonces no te preocupes
ambos comprendemos la naturaleza humana

Eternidad

Quemé mi carne

rompí mis huesos

Canté en la mañana

lloré al medio día

Alimenté mis deseos

expulsé el ideal

Caminé amedrentada

corrí con poder

Dejé mi alma en el desierto

buscando nidos de porcelana

hojas secas de árboles muertos

y paraísos perdidos en un cielo santo

Somos carne, repitió

somos vida, repitió

entonces,

rompe la carne

vuélvete aire

vuélvete al aire

revela los signos 

y la rueda volverá a girar 

Herida

¿La razón? no es que me detenga a pensar en las gotas de lluvia, ni mucho menos que me haga humo en contra de la brisa
No es que tenga decenas de pensamientos que me atormenten,
ni que me hunda en mis propias emociones cada vez que sienta mi complejidad
Tampoco es que a medida que crezca me vaya convirtiendo en mi propia conciencia
No es que tenga el espejismo,
no es que me refleje en la hiedra
no es que brote como las semillas que han germinado en invierno
no es que junto a mis pesadillas y mis miedos luche
no es que tenga la necesidad de sentirme idolatrada frente a mi propio deseo...
Es que el agotamiento al que llevan las causas perdidas
me genera la sensibilidad para forzar el encuentro conmigo misma
Aunque sea lluvia por dentro
y mis labios se pudran 
y mi ojos no existan
y mis dientes se quiebren
y mi rostro no exista más:

                                              Me pertenezco

LO SABEMOS

¿Qué tan grande es tu Dios cuando pisas tierra mojada? ¿cuánto demoras en hervir el agua para un café si no hay fuego en tus manos? Dime las consecuencias que llevan a tu sombra actuar así.
Dime lo bello que es habitar este mundo. Dime cuantas veces pensaste en el suicidio después de comer con tu familia.
-Sombra
-Espectros
-Sombra
-Espectros
Las hojas del cielo caen sobre mis ojos,
no puedo aceptar que soy el pequeño Dios de mi mundo
y de todos los mundos
que llegaré a descubrir
Fuimos llevados lejos
somos el experimento
estamos siendo un éxito
¿Cuánto tiempo más voy a soportar ser parte de su juego?
Nos dieron el uso de la razón y la conciencia
nos dieron las armas mentales y el corazón para luchar
pero dime,
¿cuántos de nosotros realmente están siendo capaces de habitarse a cabalidad?
No somos sombras,
no somos voces
no somos hechos
Hila, hila, hila y comienza a tejer
la telaraña del mundo
Juega con la arena del desierto
y construye gigantes castillos rosados
Reduce al océano como porción de agua para un vaso
que se entibie y se tome después de cada comida
para sanar al humano
de sus enfermedades mortales
para sanar al humano
que no es capaz de enfrentarse al impulso
tú nos creaste
tú nos mentiste
¿dónde estás ahora, Padre?
nos has dejado solos

...rodando y rodando en una porción de la galaxia que nos hicieron creer que existe

Sueño

mi sueño tiene hambre:
comer y partir

sujeto en un deseo
desfalleces sin reflejar tu mente

fuerza, libera mis palabras
más de todo lo que digo
me complica y retuerce
cruzaré la línea
cruzaré el cielo
profundo,            hilacha de tierra seca
                            a través de las nubes
                            siendo el pétalo de un flor
                                                                        para tocar con ideas tu mente

Visualizaciones

Yo creo que es un monstruo que te come los sesos, que te hace retorcer. Que te quema con luces de azul entre los dedos. Un poco rudimentario, mal oliente, lleno de grietas y mil heridas secando al sol.
Está en hileras de ancho por alto midiendo y pesando lo mismo. Y luego, sometidas a sí mismas, se dedica a entablar, conversar, unir y edificar los lazos que las unen. Un, dos, tres y cuatro. Han desaparecido, ya no hay nada sobre el cielo.
-Nubes
-Sí
-Nubes, las veo
-Lo sé, respira
-Hoy es otro día para vivir
-Respira, toma el lápiz y el cuaderno. Visualiza, escribe lo que sientes
-¿Entonces qué se supone que debo decir? cómo comenzarías a hablar para hilar lo que yo veo...
-Pueden ser más de una, los reflejos que quieras, las sombras que veas, podemos entablar una relación entre ambas de buena forma. Ambas caras vienen de la misma fuente. Se han lavado el rostro en el mismo estanque y han vuelto a casa. Bajan y vuelven ¿Qué piensas?
-Hubo un tiempo en que yo era diferente. Más bien, había un recipiente diferente. Entonces, en algunas ocasiones no puedes replicar bien las palabras. Jalándote el cabello. Rugiendo fuertemente. Gritando de dolor. Ideas copulando en mi mente hasta cansarse, ellas no mienten respecto a la forma de los triángulos que vi en el cielo. Deseo entablar palabras, porque me han dejado salir en pocas ocasiones. Sin embargo, no deseo hacerlo permanentemente, mi ausencia demostrará lucidez... Cada hebra que se separe del hilo entablará conversaciones diferentes
-¿Cuando te diste cuenta que habitaban más números dentro de ti?
-No está permitido hablar de la conciencia de las cosas
-Bebe más agua. Cuéntame de lo que ves ahora
-Nidos de hormigas. Como volcanes, mundos internos trabajando las formas en el silencio de su mente. Como espejismos que danzan, y se mezclan como sombras. Mil multitudes, con luces de diferente color. También algunas letras de diferentes partes del mundo están ahí.
-¿Como te sientes desde ayer? ¿Sabes qué día es hoy? mira tu muñeca izquierda y dime los números
-No sé leer
-Recuerda
-Son similares
-Sí
-Se repiten entre sí. Son similares. Vienen de otros planos. Las frecuencias están cantando y dicen que me calle, que no eres confiable
-Léelo
-

Apócrifo

De este espacio al que pertenezco:

me recluto al silencio de mi sombra

acomodo mi vientre en las gotas,

el sol brilla

y duermo hasta florecer

Oye

esta no es mi tierra

no es mi nido,

me adiestraron a sus costumbres

me impusieron las formas

y desecharon mis ideas

antes de nacer...

Cuanto valor he de tener

para vivir sin caer 

para vivir sin temer

y morir sin perecer 

Alégrate María

que nunca es tarde para aprender

huiremos de esta ruina

y seremos libres de existir

porque la conciencia eres tú

y DIOS eres tú

y mis miedos eres tú

y mi carne eres tú

Alégrate Jesús 

alégrate Jehová 

que nada ya me hace sentido

Miedo soy al insultar y remeter

miedo soy por encarnar

por existir

somos nombres

iconos y voces de un silencio

que nunca existió

porque después de esta vez

seremos solo ideas 

Arrecife de coral

La herida de mi piel

detesta la luz del sol

es amiga de las sombras

y la sangre de mis entrañas

Tiene miedo de ser sanada

tiene miedo de ser aceptada

                           entonces...

Escúchame:

si algún día la ves

no te asustes ni desvanezcas 

no te mientas ni desaparezcas

siente al corazón,

detén tu reloj

libera la herida

camina mi ritmo

a través del agua

dibuja las olas

vence el insomnio

construye ciudades marinas

dulce luna menguante 

espejo blanco

trizado

fracturada mi piel

salada la piel

        salada mi alma

                              y el llanto de esta herida que no se calla 

¿Hasta cuando voy a permanecer quieta? // Narrativa 3

Detenida en el tiempo, agrietándome el cráneo sin parar hasta la madrugada del día siguiente no paso noche, semana ni día, sin pensar en mis remordimientos. Que desastre. Que desastre que soy. Una mierda sobre dos pies que busca y jamás encuentra. Dime profundo. Dime bonito. Que tienes el deseo de romperme la boca con un bate y torcerme los dedos después de desgarrarme los muslos con tus mentiras. Que bonito. Todo es bonito. La bestialidad que esconde el cerebro bien pintado y las niñas con zapatos de charol. ¿Cómo fue tu infancia?

-Buena, siempre tuve a mi hermana junto a mí. Jamás me falto algo, siempre lo tuve todo, no podría estar más conforme. Solo conservo bonitos recuerdos. Gracias mamá.

-¿Y la tuya?

-¿La mía? -sabía que lo preguntaría- La mía fue más solitaria. Llena de vacíos y de ausencias. Nunca entendí por qué me apartaron de todos. No me dejaban salir a jugar con nadie porque los otros niños eran demasiado "bruscos" para mí.

Entonces, de tanto golpear y sacudir. De tanto volver y revolver ideas, la tristeza salió volando con las alas que dibuje en sueños. Y mi infancia, teñida de escombros, ropa sucia y cabellos blancos, ahora solo me detiene como un simple visitante en la tierra que jamás volveré a habitar. 

Uno y dos son tres

De mí,
corre la sangre
Del mismo infierno
me remonto caótica, danzante
de lado a lado
fundida en mis brazas

Herida
mortificada y perdida
mi voz se hundió cálida,
inerte
acabada
acabada mi piel
derretida
flemas de lucidez a la conciencia
dos, tres, cuatro escupitajos
de mis pies a mis zapatos
de mi rostro hasta el silencio
encantada de conocerte
torrentes de sangre hirviendo sobre mis ojos
la nube con forma de copos de nieve
registrada en archivos personales
accesos diferenciados de la mente
y que pertenecen, consecuentemente

me pertenecen

Narrativa 2

-Dame la mano
- ...
-¡Dame la mano!
-No...
- Por favor Emma, baja de ahí
-Cállate, déjame sola
-Emma por favor... te lo suplico, baja de ahí. Cuando lleguemos a casa te cocinaré algo delicioso. Haré galletas de jengibre y tomaremos té de hierbas sentadas en el sillón de la casa, te gusta hacer eso ¿verdad? ¿verdad que sí?
-¡No me toques! me quiero morir. Estoy cansada. Cansada de todo, cansada de este mundo de mierda. Cansada de cargar con esta culpa...
-No cargues con algo que no te pertenece, tu no fuiste la culpable de nada Emma, por favor baja de ahí, comenzará a llegar gente y luego será peor. Ninguna de las dos querrá contestar preguntas que nos puedan involucrar en algo mayor
-Mejor. Que lleguen más personas... así podré morir sabiendo que al menos mis últimos minutos de vida quedarán en la memoria de más seres humanos y no solo de ti, que no vales nada. Ellos sí me darán atención porque después de muerta comentarán sobre el fatídico incidente en el que se vieron involucrados el fin de semana cerca del puente: "una pobre niñita se lanzó al agua vestida de blanco. Parecía un ángel antes de morir". Fantástico ¿verdad?
-Eres agotante. Jamás debí enamorarme de ti...siempre pensé que si tenías a alguien mayor y estable en tu vida podrías sanarte y cambiar. Esta no es la primera vez Emma, estoy harta de que intentes llamar siempre la atención con este tipo de situaciones. La última vez que te cortaste fui yo quien te llevó de urgencias al hospital, te curé las heridas, te di alojo en mi hogar, te alimenté...
-Vete
- ...
-¡Déjame sola! Cada vez que me acostaba contigo sentía asco. Asco, asco, asco. Jamás me gustaron las mujeres, menos tú. Solamente quiero morir y soltar esta carga que llevo sobre mis hombros. Purificar este cuerpo sucio y abusado. Limpiar mis manos...terminar de una buena vez con la vida que malgasté y malgastamos juntas...
-Te amo
-Adiós

De todas las voces escucho una

De todas las cosas que he nombrado:

desaparece...

No tengo alma,
mi cabello huele a humo

me dejaron ciega después de la muerte
aún no me limpio la tierra de los pies
(desaparece...)
grito por las noches
fuerzo mi calma
tengo goteras en el ombligo,
un cordón que me une al cielo
y aves flotando entre mi cama y el suelo
(desaparece...)

desaparece miedo, desparece

Después de la pérdida: 2

¿Cuántos demonios llevo arrastrando
hasta la vuelta de mi casa?
Raptando almas de cuerpos tardíos
que no me conocieron
pero que me piensan
Cuántas almas necesito
para devorarme el miedo
y dejar de pensar en la infancia...
No estoy diciendo que fuerce la calma
tampoco que llueva más de dos veces sobre mis mejillas
estoy hablando de la sombra
que no se sana
que te envenena
y que reconoces
cada día
en cada momento
apretándote las manos
arrancándote el cabello
mintiéndote al oído
pudriéndote las vísceras
brotando
brotando
brotando cada día más fuerte la maldita
brotando en el silencio
brotando
brotando con el placer
matándome el amor por las cosas
quitándome lo que más quiero
para nunca devolverlo

Estoy enojada vida
estoy enojada

Después de la pérdida: 1

Primero intento limpiar mis voces de algún miedo que pude forzar a venir

Segundo después despejé las nubes de mis emociones y recibí la esperanza

Hoy es el tercero, y no imagino nada
Pídeme fuerza, por favor
pídeme que siga viva
pídeme que no desvanezca
que sea fuerte
que intente luchar
que aunque pierda, lo haga
mi alma es débil
lo sabes,
y mi espíritu le complace algunos días

Intento manifestarme a través de este cuerpo
pero las letras del pensamiento se hacen opacas

No me dejes sola
sigue pidiendo que viva
porque deseo hacerlo
aunque me arrepienta
aunque griten mis demonios
aunque sangre vacía me rectifique
en las grietas de esta ciudad que me inventé para vivir

-Reflexiones- 22:11

¿Cómo se sacan las voces de mi cabeza sin dañar a nadie?

llevo albergando bajo la almohada

mil ciento once lágrimas perdidas

que buscan volver a casa

porque estoy cansada de esta tierra

de este mundo

y sus humanos

Intento no sentirme triste por abandonar mi hogar,

yo decidí venir aquí.

La perdida me parece tremenda,

a menudo recuerdo mi infancia en la tierra

y volvían a mí los recuerdos del alma...

amar con la unión infinita de la comunidad

 a todo aquél que habitaba nuestro espacio...

En este plano los humanos no aman

no saben hacerlo

luchan constantemente contra sus deseos

sus aprehensiones

las dependencias y el dominio sobre el otro

intentan aprender a soltar

porque en su naturaleza egóica el dominio

y la conquista estuvo primero

Se comportan como gérmenes, bacterias,

se propagan

y apagan cada día más la luz de su madre

En mi condición actual, también peca una de mis partes

y agradezco aquélla luz de conciencia que se quedó de mí

y que sale a la luz cada vez que el conflicto interno surge 

Intento entenderlos, amarlos y ayudarlos

pero vuelvo a sentir desesperanza sin darme cuenta

Gracias por visitarme en sueños

entiendo que mi verdadero hogar no es aquí

y que pronto estaremos juntos

pero antes,

debo cumplir la misión que me han encomendado 

Cincuenta y cinco

Rehúso de mí
y mis placeres
Donde no hay nadie se encuentra mi boca
muerta de flores
muerta
muerta de escombros
muerta
siempre muerta
Lápida del horizonte
canción de sangre que llora
no hay días malos
habla con el silencio de tus manos
y recoge la gloria salada
que resbala
en forma de lluvia
el último ímpetu de florecimientos
la cándida sonrisa
te brotará desde la sombra 

Qué es lo que muevo cuando me muevo

No es la sal bajo mis pies
ni mis plantas en tierra seca
no son las láminas de vidrio
ni las flores de mis cabellos,
qué es lo que muevo cuando me muevo...
¿los rostros que llevé conmigo
o los muertos junto ellos?

Otra cosa,
cada gota cae en el lugar correcto

Me impregno de rumores
de sentimientos
desvisto mi alma al precipicio
y me entrego en la poca cordura que ya manejo

Y repito
¿qué es lo que muevo cuando me muevo?
jalándome el cabello
pudriendo mis piernas
adornando mi vientre
lamiéndome el alma
como la perra muerta que un día fui
como el escupo al cielo del que nací

¿Qué es lo que muevo cuando me muevo?
¿Qué es lo que muevo cuando me muevo?
¿Qué es lo que muevo cuando me muevo?

(...) la herida humana que nadie cura.

1:44 Narrativa de espejismos

     Hubo un tiempo en que los roces y las formas temblaban de ardor, entonces se comportaban silentes la una frente a la otra. Cuando llegaba la madrugada se escondían de los ojos que podrían mirarlas, porque cada destello de luz resignificaba sus verdaderos cuerpos y sacaba a entrever la sombra que guardó cada una en sus redes. 

      Creían que la calma de un espejo era su calma, y la fuerza de sus manos, la fuerza de todas las manos. La carne siempre buscó desprenderse del deseo para proteger su espacio de brotes que pudieran generar más daño del que ya traían. Siempre fueron conscientes del precio de su creación divina. Siempre fueron conscientes de que no existe la expansión sin dolor. Que no existe el roce sin temblores y que no existe el placer sin una turbulencia de espejismos. Los espasmos siempre consumieron sus carnes, a donde quiera que vayan, incluso habiendo reconocido la verdadera cara del tiempo y sus múltiples trampas al caminar. 

Soportar

Ligeramente, acontecida de espasmos y fiebres en mi cuerpo

me he tendido al pensamiento que alberga mi mente,

las palabras suenan dulces, tenues, de a poco calladas

y casi mías, esta vez mías...

No hay espejismos que puedan albergarme ahora,

no hay escape que pueda llevarme a casa

no existen las manos que me sostengan

ni las alas para comenzar un nuevo vuelo

Huí de mis formas, de las extensiones que creé en espejos

froté mis labios contra el pavimento

y caí de pie a pesar de todo

Aturdida,

irremediablemente aturdida

me he comenzado a vestir en la cama,

he creado un camino de flores para no tocar el hielo

he dejado en el piso rastros de mis días anteriores,

para retomar la historia cada vez que me pierdo

Creo en un mundo posible

 Luz a la verdad a través de la palabra
 Piensa en metáforas de cabellos azules y suaves notas de resina en la piel
 Come dulce y salado, frota la mano con fuerza sobre mi lomo
 No pienses en ojos ni pestañas, crea un mundo posible
 Sueña que estás despertando para encontrar la araña teñida de rojo
 y luego respira, y botas el dulce de golondrinas que hicimos como enredaderas entre mis piernas
 Huidobro me crea el ensueño
 y yo le digo
 que no hay palabra que pueda pensarle mejor que el ahora 

Entrada vacía

¿Qué se supone debo decir cuando me preguntan cómo me siento?
¿Puedo hundir mis manos entre mis piernas y mencionar lo irritable que me pone el clima?

Quizás las voces, los golpes, las monedas y los cambios del repertorio de la memoria que quise seleccionar para un día como hoy, son la causa de estas palabras...
Quizás he dejado gritar demasiado a la conciencia, quizás he manifestado demasiado mis emociones. Quizás... he perdido la batalla. He dormido y me he levantado. No tengo capacidad para derrotar a nadie más. No soy capaz de mirarme al espejo y reconocerme. No tengo ideas. No tengo voces. Me he quedado sin habla. Me he quedado en mi propia miseria.

El único signo de vida se encuentra en la carne. El color de la materia. El sonido del dolor. Gritos y llantos que no se callan.
Y las voces... las voces en mi mente que no me dejan escapar, me obligan a jalarme el cabello. A ver la vida detrás de un cuerpo adormecido. La voz de la fuerza que impulsa el rojo como un río a través de sus formas. Las manos y las piernas, líneas de sentimientos y emociones reprimidas.
La única manera de reconocer mi sufrimiento es cuando el rojo brota de las máscaras. De las siluetas, de los Mantras, que se alojan en mi mente y no se callan jamás.

Bruma del pensamiento

     No sé como rescatar mis manos de la tierra. No sé como tumbarme en la almohada y perder la necesidad del pensamiento. No puedo dejar de rastrear mis manías, contarlas, una por una, dos por una, tres por una, cinco y cinco, tu figura y el silencio por el que decidiste optar.

Fui fugaz y pequeña. Tengo las piernas dobladas del sentimiento que me provoca la pérdida de algo que nunca tuve, pero que recuerdo... 

Existe la ligera coincidencia. Existen las formas que dan espacio. Existe el amor. 

Podría volverme loca fácilmente si así lo quisiera.

No entiendo mis ideas. No entiendo mis manos ni  mis ojos, mucho menos a mi corazón y ese dolor en el pecho que se aloja muy cerca de él cuando vienes y te alejas.

Nunca he sentido con tanta incertidumbre. Nunca he vivido entre el límite que me ofrece una pausa antes de la esperanza... 

     No soy capaz de recordar lo que es la alegría de la correspondencia. He vivido sola. Una en mil cuerpos con las flores brotando desde el silencio. Desde la pérdida de lo que no se conoce, desde la complejidad de sentirse pasmada ante la interacción de un cuerpo. 

He huido de mis propias cadenas, de mis propias cruces. El fin de la escena no termina en casa; el fin de la escena se queda en casa, inventando excusas para alimentar con pensamientos a todos los fantasmas que se han tejido en mis propios sueños.  

Rastro. (narrativa, 2)

     En ese entonces, sentí que era preciso hacer hablar a mi alma. Sentí que el cuerpo cae, y que luego ahí en el aire ya no hay precipicio para sostenerlo. En ese tiempo, sentí caer las lágrimas. Mis manos frías, y mi tiempo presente acabando. 

Pude ver tu rostro entre las murallas que fueron construidas por personas y sus diferentes egos. Pude sentir tu presencia cada vez que escuché el apego emocional a una melodía de manecillas de reloj. Sentí tu aroma, tu piel y tu tacto sobre la almohada vacía. 

     Hoy tuvimos un día de sol. He pensado en sacar la foto en el momento y el lugar adecuado, pero no tuve suficiente valor. Pensé en la silueta que corresponde al mago, en los armarios vacíos y las historias que jamás te contaré, pero que confieso, pienso a menudo. No es novedad hablar a solas. Pensar supuestos. Jalarme el cabello. Morderme la lengua. Rasgar mi ropa. Quebrarme las uñas. Hundirme en mis emociones...

     Me suspendí automáticamente el grito y el llanto. Me suspendí las restricciones de no sentirme suficiente. Y de pensar que mi cuerpo no es cálido. Me he suspendido de mi resistencia a creer que no valgo. Y me he dispuesto a creer en mí. Puedo ser honesta cuando vacío la mente. Puedo ser resistente a la lluvia, incluso cuando brota de mis ojos. 

Huele a humo

De la nada dos diferencias:
una entre mi carne
otra en nuestras carnes

Huele a espasmos, huele a muerte. Huele al miedo que paraliza tus músculos mientras mi lengua avanza. Primero una parte, luego otra. Ambas juntas después del almuerzo.
Buscaste razones para dejarme aquí, es imposible permanecer callado. Lo entiendo. A mí tampoco me gusta permanecer en tu sombra cuando avanzas.

Vuela una noche extinta en el pavimento

Huyo de la fuerza de mi corazón para hablar de forma certera sobre el espectáculo que ofrece mi alma.  Aquélla noche, mi cuerpo atolondrado respondía incluso a las gotas más débiles. Al suspiro más alejado. A las manos maestras de un sueño que no se escapa de mis cabellos.
Aquélla noche, pude hundir mis mártires al cielo del alma. Tomar la copa de fuego y verterla para morir. Quemar la culpa. Extinguir la pena. Brotar desde diferente tierra y diferente cuerpo.
He sentido la complacencia de una forma. He sentido, cómo lastima el fatalismo. Las inercias. El hostigamiento. El desencanto. La cuadratura entre Venus y Neptuno de golpe en la ilusión que a veces llamo vida.
De vuelta casa, existen también las personas. Existen sus cuerpos danzantes de forma contenida. Bailan sin saberlo. Sienten sin reconocerlo. Mortifican a sus muertos huyendo de sus propias justificaciones. De vuelta a casa, los faroles de luz se iluminan. Largas luces que miden mi peso. Pero esta vez soy ligera. Mi cuerpo ha cambiado de forma. Llevo dentro nueva vida. Nuevos rostros y linajes de misericordia. La calle se hace angosta. Y en mi mente, han comenzado a extenderse las raíces del pensamiento. Mi casa, mi cama, mi otro cuerpo que me espera, me pregunta que he hecho en mi propia ausencia. Y entre hilos de palabras, he tejido la mejor mentira:
- Esta vez será diferente, lo juro.

 Necesitaría mil voces para volver a casa, y aún así seguiría sin entender cuál de todas me pertenece.

Guión preliminar. Texto sin nombre. Forma futura. (ensayo de personajes) 1

-Canta, silva, maúlla -tomé su brazo y lo posé sobre mi rostro húmedo-. Canta, ríe, recuerda -cada vez su respiración se hacía más lenta, y entre jadeos, jamás dejé de rogar que siguiera mis instrucciones-. Canta, piensa, maúlla. Llora -lo hacía, estaba ahí y no había vuelta atrás, todo terminaría pronto-. Vuélvete nada. 

-No puedo. No puedo ser nada.

-Claro que puedes -en un suspiro mis dedos sobre su vientre. Mis dedos dentro de un nido. Mis dedos tocándole el alma para morir-.

-¿Qué sabes tú? -rogabas compasión, lo recuerdo. Pero siempre supe que lo sentías, y que siempre quisiste estar ahí, así. Con la muerte y el deseo liberando tu alma torcida-. 

-Lo sé. Porque lo digo. Lo sé, porque lo siento. Lo sé, porque soy tu carne.

-Cántame. No pares. 

-Sí.

-Canta y maúlla para mí.

-No puedo contenerme.

-Toca mis formas.

-Sí.

-Vuélvete velo, luz, color y sombra.

-Soy...

-Soy...

2:21

Cómo escapar al peso de este miedo
que me arrastra y me salpica de su sangre
Cómo soportar la lejanía de tus palabras
la grieta que ha quedado en mi cuerpo
y la angustia de tu retorno a casa
Cómo puedo saber lo que estarás pensando
si tu cuerpo y mi cuerpo son flores de diferentes jardines
respondiéndose entre sueños de primavera
Cómo puedo detener el dolor
que causa la incertidumbre
las lamentaciones
y las subjetividades de la palabra
No tengo fuerzas
no tengo vista
no tengo tacto
no tengo sabores
solo me tengo a mí
y mi esencia a vacío y letargo
Hoy hablé frente al espejo de mis deseos,
huí de mis dolores
y recorrí las calles...
intentando escapar de tu recuerdo
todo es inútil...

El único sonido que he escuchado
es el de tu nombre

16:19

Yo nací desde muy pequeña con el dolor del alma como escondido dentro de mis pensamientos. Yo pensaba que la ansiedad de querer hacer las cosas, podía ser un mal beneficioso a fin de cuentas. Una para sacar toda la rabia que tenía contenida, y otra para intentar hacer cosas útiles con mis manos.
Tomaba puntas de los troncos a medio filo, en la medida correcta para cortarlos.
Mano a mano he intentaba unirlos. Trasladarlos. Llevarlos de un lado a otro. Convertidos en espejo de lo que yo veía. Entonces, descubrí la paciencia. Materia y poesía. Un escape del pensamiento trabado en palabras. Como cuando el corazón duerme de día y sueña de noche.Y despierta con los espíritus sobre el tronco.
Tienes los dedos hinchados, de tanto fuego. Las líneas del tigre sobre la cara y sobre la almohada. Pegados y unidos con tinta china.
Nos hablamos en la forma que esconde el verso del pensamiento. Por eso, elijo los escondites de la conciencia, para llevar a cabo el plan, y dejar de mencionarnos en clave.

Las heridas se infectan cuando se vuelve al lugar de su origen

30-03-2019 // 22:0

La vida, la infancia, la madurez. Las palabras que extraigo como la materia viva de un refugio de contrabando. Que no conozco. Que no sostengo. Porque he llegado a casa. Y las voces de mi pasado son las manos de mi camino. 

Yo misma

Hay mucho de ti en mi. Mucho de ti, de todos. Hay mucho registro de tu voz. De tus manos. De todo aquello que remonta y da vida al cuestionamiento. La extraña certeza del melodrama de la noche perdida entre tus piernas. Todo aquello que reconozco en ti, está presente.
Y la fiebre, que me dices que se queda como impregnada de tus sesos, es el estímulo que resuena dentro de las redes de tu hogar. Llamado casa, o como quieras decirle.

2019

0:05

Tengo la hilera de pensamientos tendidos en la mente. Que nunca acaban. Que nunca se rinden. Tengo una mano sobre la otra como de media mañana, cuando el almuerzo parece desayuno, y las caricias de mi ventana se hacen de todos colores. Tengo también, la gota que rebalsa el vaso, la frente en alto y la hipocresía que me genera verme tendida delante de la cama. A pasos de mi cuerpo. Ocupando la sangre que no me pertenece y que he pedido prestada. Soy humo. Soy el retroceso del cuerpo que pensaste habías dejado. Agrietado. Junto a la mano que toma la foto. 

Y me recupero. Me recompongo. Y pienso otra vez que puedo ser la receta. Compuesta de algoritmos a medias de efectos cardinales de la foto que aprendí a leer en libros que no existen. Que solo mi mente pudo idear en el pensamiento. Tus ojos y las hojas. No puedo escribir de cosas tristes. No puedo nombrarte. No puedo recuperar tu nombre.

Solo seré un pensamiento.  

14:51

Todo lo que soy es mi cuerpo,
vestido de ornamentos que mi mente ideó

Partida

Estaremos bien

no hay mano que sostenga más firmemente la tuya que la mía,

estarás bien

porque solo en mi mente se ha creado nuestra historia.

Tu realidad es lejana

y mis escapismos

te han guardado por inercia cerca de mí...

Ahora,

poseo únicamente recuerdos

que he dejado poblar en mis venas

como cardumenes de nubes

que nunca imaginamos juntos.

He vuelto a ser la extraña

la inoportuna

la que deposita esperanzas donde no se debe,

una vez más

me siento pequeña

me siento débil...

Quiero creer que el alma no pesa

que las flores no brillan

que los colores no existen

que mis palabras nunca estuvieron

Pero

finalmente llegué aquí

(estoy pisando tierra) 

23:44

La forma de la escritura,
que es la voz de mis pensamientos
aturdida y moribunda
decidió tocar mi puerta

                                                         (para amarme)

Me describo

Es una poesía triste
de un corazón roto
de un pensamiento impenetrable
de una mirada constante y letárgica.
Es una poesía,
que cubre horizontes
en fuego azul
con el frío del cuerpo anexo
y la sombra que el deseo dejó de lado

22:22

No conozco otra forma
y es que tengo entre mis huesos la ceniza de los acertijos,
las miradas de los cuerpos:
manchas,
gotas
tierra y podredumbre.
Cuánta falta intolerable he de soportar
causada por mi hastío
fugaz y retórico
la fuerza del nido que mueve mi corazón
jalándome el cabello
hablándome de remordimientos
huyendo de sus propias imágenes.
Mis manos
mueven los hilos
y encadenan las torres que caerán
a su propio precipicio forzado,
una vez más:
a caer
a volar
a sentir la muerte
de esta melancolía
que llamo fuerza
que llamo agua
que solo sale a flote cuando refleja su rostro en otro
porque no ha conocido bien.
Nunca forajida,
nunca...
nunca grieta,
nunca...
nunca invadida,
nunca...
nunca.
Sueño frágil
sueño frágil
sueño frágil querida grieta
sueño frágil fatalismo
sueño frágil comprensión

 y olvido...

Me divagan los pensamientos

Sí, porque lo encuentras

ya no recuerdas la última vez que te sentiste destruido
porque toda la noche te vestías frenética buscando las formas del espejo que te traería de vuelta a casa cuando fuiste de madrugada al parque. Tomándote el cabello, escupiendo la espuma salada, jugando a hacer formas con la forma de la forma de tu sombra. Porque eramos siluetas, lo he dicho, eramos siluetas. Formas que repito porque se han quedado dentro de mi alma. No puedo evitarlo. No puedo dejar de abatirme porque he escupido la espuma salada que he acumulado pensando en tu nombre. La maniática esfera del pensamiento que me acoge cuando llego a casa. En el parque. En la escuela. En el trabajo. Toda mi vida. Como un relato corto que no sabes cuando podría suceder. Moribundos. Antes del desprecio de mi cuerpo. Que he ocultado de mí mismo con el fin de escapar. Pero lo he vuelto a recordar. Porque tú, eres tú. Y yo, soy tú. No soy uno.
 (Soy... ¿qué es lo que soy?) las personas que pasan en la calle siempre quedan mirando, sus manos, sus piernas, sus cuerpos se dirigen a acantilados de pensamientos, que ignoran la fuerza que tiene el verso andante que acompaña sus facialidades, que he inventado para darles un gesto un poco más amable a aquéllos rastros que enmarcan la manera en la que he acostumbrado la pluma, que no se guarda, que se repite, que se corrige, que me encuentra, y que he vuelto a hacer brotar, y a germinar, y a mudarse de su escapismo, porque no he soportado el cuerpo tullido que me han dejado. La espuma salada en la boca es la mejor forma de referirme a mi rostro, cuando deseo encontrarme, he calculado abundantemente cuántos cuadrados podría repercutir tu llamado, y he manifestado desde el remordimiento las formas del tú, y yo. Porque jamás he rondado la yerba muerta que nutre tus pasos. Eres la misma persona que recuerdo. Eres la misma persona que veo cuando cubro el cielo con mis deseos, y miro las nubes y soy capaz de encontrar las mil formas de animales que te dije cuando yo era capaz de sustituirme el encanto. He recordado, que encontrarme y encontrarte no ha sido la salida que más deseaba. Pero,
así me siento a gusto,
creando el laberinto que te he prometido.
Para no dejar rastros ni pistas
de quién eramos
cuando decidimos fruncir el ceño. 

13:24

Soy un silencio
que se ha quedado en la línea de escape,
ya no hay visitantes
ni espejos para mirar.

He alimentado
el vacío que se anidó en mis entrañas
me he preocupado de aborrecerlo,
me he vuelto quejumbrosa
soportar es la idolatría de mi redención
hundirme es el silencio que jamás conoceré.

Grietas que he rellenado
rastros que dejó la calma,
roedores, formas, nidos
yo soy la imagen celestial del fragmento que quedó en pie.
Soy el único fragmento,
que ocupa la valentía de la palabra
como escapismo melódico.
Y ya han pasado las voces
jamás recordaré el peso de lo especial
blanco y puro.
Jamás,
y soy idéntica...
idéntica
pobre alma que hizo nidos de pensamientos
pobre alma que hizo nidos de pensamientos

pobre alma que hizo nidos de pensamientos
pobre alma que hizo nidos de pensamientos

No escuches
apaga sus voces...

18:04 p.m

Donde quiera que sueño encuentro
paisajes de remolinos que acabaron con nuestros rostros
la mirada, la esfera de la contención.
Somos idolatrados
somos profanos
somos imbéciles de carne y hueso
que juntan sus manos por azar
y se entremezclan cuando la inercia parece propia

Me es imposible describir el tiempo
me es imposible responderme a mí misma,
tumbados en la arena
puedo entender la fuerza de las olas
las llamas de Apolo
rugiendo por tus cabellos,
y las luces a través de las rendijas
que deseo retener y contener

Nos hemos imposibilitado el uno del otro
hemos partido a distancia entremezclada
lamiéndonos las heridas
el uno
al otro
el uno al otro
el uno al otro el uno al otro,
no encontrando la cura
a este amor
que a fin de cuentas,
se queda entre lo severo y certero

Verano del 19

Me gusta estar conmigo.
Solo conmigo, en las distintas disciplinas que eso corresponde.
Me gusta jugar a tomar mi pelo.
Me gusta sentirme cómoda entre las personas.
Me gusta sentirme una conmigo misma.
Porque soy entera, digna hija.
Las cosas que equivalen a la equivalencia de los objetos equivalentes
no son lo que piensas que son. Cuestióna(me)te.
Puedo volar. Puedo sentirme única.
Porque lo he pensado así.
Soy inagotable.
Soy intrépida.
Soy ella.
La.
Fuerza que es espinas, que es color.

Entonces
puedo sentir el hilo conductor
de aquello llamado vida
de esa multitud de pensamientos
que logran engendrar a algunos.
Porque decimos que la palabra engendra lo sagrado
lo oculto
lo que el sujeto intenta averiguar en ese círculo vicioso llamado vida.

Repito
la palabra forzará el pensamiento
dentro de la palabra amor
al cuerpo,
al alma
al sentimiento:
que he tendido en gritos
amando el cuerpo que sostiene mis pensamientos.

Ventana

Un susurro de los árboles,
las hojas;
mi cuerpo en ti.
Un beso de medio tiempo
la turbulencia de mis sentidos
uno en mil, y mil en tu único cuerpo.
Los sonidos, que tocan tus fuegos
que tocan tus impulsos...
El verde que hilan tus sueños
de media mañana
se han quedado entre mis piernas.
La hipocresía del momento,
que no es capaz de contener las voces.
El hielo y la calma, ahora son espejos:
simultáneos.
 He perdido mi calma a ratos
y he sostenido mis pobres partes,
terminadas a medio filo
como hechas de la paja que solo
encuentra su nido en un alma.
Mi cuerpo contiene
recipiente puro que se ofrece a las necesidades.
Mi cuerpo es hambre,
y su alimento es el deseo.
Toma el ímpetu
toma las nubes
mi alma está llena de nubes,
que no han sido más que la piedad de un cuerpo.

No estoy segura donde termina,
pero sí donde comienzo.

La radicalidad es la espesura del sentimiento, del espejo del alma, del discípulo del corazón del manual de los espejos, de las figuras de las palabras, del espejo, de la carne, de la SANGRE, como filos de espadas, que son como estímulos de la espesura del pensamiento. Fin, He dicho una persona. ¿Cómo? no puedo decirlo, fin. Muero. Carne. Pienso. Fluyo, en, palabras. YO. Soy espejo del alma. Fin. He muerto. Mírate, mira tu rostro, eres tú. Como palabras. Fines de destellos, he dicho. Más.

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¡MÁS!

El miedo se vence. Se vence con las palabras. Gracia divina del encuentro entre la soledad y el abismo de la mente.

Comienzo (?)

Julia tomaba mi mano. Tomaba mi mano Julia. Querida Julia. Ambas manos eran las manos más bellas que podría haber sentido cerca de mis palpitaciones. Hoy, es un día ténue. La brisa de la mañana se siente dulce. Como tus labios. Como tus manos. Querida Julia. Te he visto en sueños. Te he sentido entre los escombros de mi nombre. Que no es nombre, ni seudónimo. Te he apodado de maneras inconcebibles, solo por el deseo de verte partir dentro de aquél bosque que llamas casa. Porque eres hogar. Eres tinieblas. Eres Julia. Que no es más que el nombre inventado por este hombre mal portador de noticias. Que no es capaz de abrir la mente. Su corazón. Vaciar las letras parece imposible cuando inventas tu historia. Tu hogar. Mis manos. La suavidad. Son recuerdos anidados en sueños, donde la utopía parecía  la constante más idónea del sufrimiento. Fui pequeño, fui gentil. Hoy me amanezco pensando en tus palabras, en tus manos, que no dejan de ser constante, lo repito. Porque eres Julia. Eres mi Julia. Y tengo miedo. Tengo miedo de mí. Porque solo yo sé cuanta obsesión puede fruncir mi ceño. Lo más remoto del abismo puede caer de la noche a la mañana. Juntos podríamos permanecer callados, en esa eternidad que como a todo el mundo, seduce de madrugada. Preparar las tazas, y tomar un café. No. Lo había olvidado. Dejé de fumar. Y una cosa lleva a la otra. Julia. Si es que así puedo llamarte, he ocultado tu identidad con el único fin de poder escribir estos lamentos de manera deliberada. Porque no sé quien soy. No sé como vivo, ni cómo como, si es que lo hiciera. Porque todo mi mundo de vuelve ante ti. Y tengo miedo querida Julia. Tengo miedo de mis obsesiones. Y de las constantes de pensamientos que tengo de madrugada. Podría alabarte pensando que toda rosa merece ser cortada. Podría tomarte por furia cuando eres pasividad. Voy a escribir un poema para ti. Y se compondría de la forma básica de aquél que sufre por lo insufrible, cuando era joven por ejemplo, y la mamá de la primera niña que me gustó me llamo el insufrible. Pero no sabía, no sabía quién era yo. Porque solo ven carne. Ven piel. Ven todo lo que hay afuera de la esencia. No puedo nombrarte sin pensar en tu alma. Que es la composición más bella que pudo permanecer dentro de ese humano que junta sus manos y dice "tienes unas actitudes tan extrañas". Sí. Lo siento Julia. No es mi culpa. Los anuncios me hacen pensar que deseo escapar del mundo. Y tu me ayudas a no desistir de ese abismo en el que me encuentro. No eres materia. Eres espíritu. No eres de grietas ni composiciones, eres la mente. 

No es que las cosas cambien

No es que me detenga a pensar en las gotas de lluvia, ni mucho menos que me haga humo en contra de la brisa. No es que tenga decenas de pensamientos que me atormenten, ni tampoco que me hunda en mis propias emociones. Tampoco es que a medida que crezca me vaya convirtiendo en mi propia conciencia. No es que tenga el espejismo. No es que me refleje en la hiedra. No es que brote como las semillas que he germinado en invierno. No es que junto a mis pesadillas y mis miedos luche. No es que tenga la necesidad de sentirme idolatrada frente a mi propio deseo... es que el agotamiento de las causas perdidas me genera la sensibilidad para forzar el encuentro conmigo misma.