1:44 Narrativa de espejismos

     Hubo un tiempo en que los roces y las formas temblaban de ardor, entonces se comportaban silentes la una frente a la otra. Cuando llegaba la madrugada se escondían de los ojos que podrían mirarlas, porque cada destello de luz resignificaba sus verdaderos cuerpos y sacaba a entrever la sombra que guardó cada una en sus redes. 

      Creían que la calma de un espejo era su calma, y la fuerza de sus manos, la fuerza de todas las manos. La carne siempre buscó desprenderse del deseo para proteger su espacio de brotes que pudieran generar más daño del que ya traían. Siempre fueron conscientes del precio de su creación divina. Siempre fueron conscientes de que no existe la expansión sin dolor. Que no existe el roce sin temblores y que no existe el placer sin una turbulencia de espejismos. Los espasmos siempre consumieron sus carnes, a donde quiera que vayan, incluso habiendo reconocido la verdadera cara del tiempo y sus múltiples trampas al caminar. 

Soportar

Ligeramente, acontecida de espasmos y fiebres en mi cuerpo

me he tendido al pensamiento que alberga mi mente,

las palabras suenan dulces, tenues, de a poco calladas

y casi mías, esta vez mías...

No hay espejismos que puedan albergarme ahora,

no hay escape que pueda llevarme a casa

no existen las manos que me sostengan

ni las alas para comenzar un nuevo vuelo

Huí de mis formas, de las extensiones que creé en espejos

froté mis labios contra el pavimento

y caí de pie a pesar de todo

Aturdida,

irremediablemente aturdida

me he comenzado a vestir en la cama,

he creado un camino de flores para no tocar el hielo

he dejado en el piso rastros de mis días anteriores,

para retomar la historia cada vez que me pierdo

Creo en un mundo posible

 Luz a la verdad a través de la palabra
 Piensa en metáforas de cabellos azules y suaves notas de resina en la piel
 Come dulce y salado, frota la mano con fuerza sobre mi lomo
 No pienses en ojos ni pestañas, crea un mundo posible
 Sueña que estás despertando para encontrar la araña teñida de rojo
 y luego respira, y botas el dulce de golondrinas que hicimos como enredaderas entre mis piernas
 Huidobro me crea el ensueño
 y yo le digo
 que no hay palabra que pueda pensarle mejor que el ahora 

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¿Qué se supone debo decir cuando me preguntan cómo me siento?
¿Puedo hundir mis manos entre mis piernas y mencionar lo irritable que me pone el clima?

Quizás las voces, los golpes, las monedas y los cambios del repertorio de la memoria que quise seleccionar para un día como hoy, son la causa de estas palabras...
Quizás he dejado gritar demasiado a la conciencia, quizás he manifestado demasiado mis emociones. Quizás... he perdido la batalla. He dormido y me he levantado. No tengo capacidad para derrotar a nadie más. No soy capaz de mirarme al espejo y reconocerme. No tengo ideas. No tengo voces. Me he quedado sin habla. Me he quedado en mi propia miseria.

El único signo de vida se encuentra en la carne. El color de la materia. El sonido del dolor. Gritos y llantos que no se callan.
Y las voces... las voces en mi mente que no me dejan escapar, me obligan a jalarme el cabello. A ver la vida detrás de un cuerpo adormecido. La voz de la fuerza que impulsa el rojo como un río a través de sus formas. Las manos y las piernas, líneas de sentimientos y emociones reprimidas.
La única manera de reconocer mi sufrimiento es cuando el rojo brota de las máscaras. De las siluetas, de los Mantras, que se alojan en mi mente y no se callan jamás.