Narrativa 2

-Dame la mano
- ...
-¡Dame la mano!
-No...
- Por favor Emma, baja de ahí
-Cállate, déjame sola
-Emma por favor... te lo suplico, baja de ahí. Cuando lleguemos a casa te cocinaré algo delicioso. Haré galletas de jengibre y tomaremos té de hierbas sentadas en el sillón de la casa, te gusta hacer eso ¿verdad? ¿verdad que sí?
-¡No me toques! me quiero morir. Estoy cansada. Cansada de todo, cansada de este mundo de mierda. Cansada de cargar con esta culpa...
-No cargues con algo que no te pertenece, tu no fuiste la culpable de nada Emma, por favor baja de ahí, comenzará a llegar gente y luego será peor. Ninguna de las dos querrá contestar preguntas que nos puedan involucrar en algo mayor
-Mejor. Que lleguen más personas... así podré morir sabiendo que al menos mis últimos minutos de vida quedarán en la memoria de más seres humanos y no solo de ti, que no vales nada. Ellos sí me darán atención porque después de muerta comentarán sobre el fatídico incidente en el que se vieron involucrados el fin de semana cerca del puente: "una pobre niñita se lanzó al agua vestida de blanco. Parecía un ángel antes de morir". Fantástico ¿verdad?
-Eres agotante. Jamás debí enamorarme de ti...siempre pensé que si tenías a alguien mayor y estable en tu vida podrías sanarte y cambiar. Esta no es la primera vez Emma, estoy harta de que intentes llamar siempre la atención con este tipo de situaciones. La última vez que te cortaste fui yo quien te llevó de urgencias al hospital, te curé las heridas, te di alojo en mi hogar, te alimenté...
-Vete
- ...
-¡Déjame sola! Cada vez que me acostaba contigo sentía asco. Asco, asco, asco. Jamás me gustaron las mujeres, menos tú. Solamente quiero morir y soltar esta carga que llevo sobre mis hombros. Purificar este cuerpo sucio y abusado. Limpiar mis manos...terminar de una buena vez con la vida que malgasté y malgastamos juntas...
-Te amo
-Adiós

De todas las voces escucho una

De todas las cosas que he nombrado:

desaparece...

No tengo alma,
mi cabello huele a humo

me dejaron ciega después de la muerte
aún no me limpio la tierra de los pies
(desaparece...)
grito por las noches
fuerzo mi calma
tengo goteras en el ombligo,
un cordón que me une al cielo
y aves flotando entre mi cama y el suelo
(desaparece...)

desaparece miedo, desparece

Después de la pérdida: 2

¿Cuántos demonios llevo arrastrando
hasta la vuelta de mi casa?
Raptando almas de cuerpos tardíos
que no me conocieron
pero que me piensan
Cuántas almas necesito
para devorarme el miedo
y dejar de pensar en la infancia...
No estoy diciendo que fuerce la calma
tampoco que llueva más de dos veces sobre mis mejillas
estoy hablando de la sombra
que no se sana
que te envenena
y que reconoces
cada día
en cada momento
apretándote las manos
arrancándote el cabello
mintiéndote al oído
pudriéndote las vísceras
brotando
brotando
brotando cada día más fuerte la maldita
brotando en el silencio
brotando
brotando con el placer
matándome el amor por las cosas
quitándome lo que más quiero
para nunca devolverlo

Estoy enojada vida
estoy enojada

Después de la pérdida: 1

Primero intento limpiar mis voces de algún miedo que pude forzar a venir

Segundo después despejé las nubes de mis emociones y recibí la esperanza

Hoy es el tercero, y no imagino nada
Pídeme fuerza, por favor
pídeme que siga viva
pídeme que no desvanezca
que sea fuerte
que intente luchar
que aunque pierda, lo haga
mi alma es débil
lo sabes,
y mi espíritu le complace algunos días

Intento manifestarme a través de este cuerpo
pero las letras del pensamiento se hacen opacas

No me dejes sola
sigue pidiendo que viva
porque deseo hacerlo
aunque me arrepienta
aunque griten mis demonios
aunque sangre vacía me rectifique
en las grietas de esta ciudad que me inventé para vivir

-Reflexiones- 22:11

¿Cómo se sacan las voces de mi cabeza sin dañar a nadie?

llevo albergando bajo la almohada

mil ciento once lágrimas perdidas

que buscan volver a casa

porque estoy cansada de esta tierra

de este mundo

y sus humanos

Intento no sentirme triste por abandonar mi hogar,

yo decidí venir aquí.

La perdida me parece tremenda,

a menudo recuerdo mi infancia en la tierra

y volvían a mí los recuerdos del alma...

amar con la unión infinita de la comunidad

 a todo aquél que habitaba nuestro espacio...

En este plano los humanos no aman

no saben hacerlo

luchan constantemente contra sus deseos

sus aprehensiones

las dependencias y el dominio sobre el otro

intentan aprender a soltar

porque en su naturaleza egóica el dominio

y la conquista estuvo primero

Se comportan como gérmenes, bacterias,

se propagan

y apagan cada día más la luz de su madre

En mi condición actual, también peca una de mis partes

y agradezco aquélla luz de conciencia que se quedó de mí

y que sale a la luz cada vez que el conflicto interno surge 

Intento entenderlos, amarlos y ayudarlos

pero vuelvo a sentir desesperanza sin darme cuenta

Gracias por visitarme en sueños

entiendo que mi verdadero hogar no es aquí

y que pronto estaremos juntos

pero antes,

debo cumplir la misión que me han encomendado 

Cincuenta y cinco

Rehúso de mí
y mis placeres
Donde no hay nadie se encuentra mi boca
muerta de flores
muerta
muerta de escombros
muerta
siempre muerta
Lápida del horizonte
canción de sangre que llora
no hay días malos
habla con el silencio de tus manos
y recoge la gloria salada
que resbala
en forma de lluvia
el último ímpetu de florecimientos
la cándida sonrisa
te brotará desde la sombra 

Qué es lo que muevo cuando me muevo

No es la sal bajo mis pies
ni mis plantas en tierra seca
no son las láminas de vidrio
ni las flores de mis cabellos,
qué es lo que muevo cuando me muevo...
¿los rostros que llevé conmigo
o los muertos junto ellos?

Otra cosa,
cada gota cae en el lugar correcto

Me impregno de rumores
de sentimientos
desvisto mi alma al precipicio
y me entrego en la poca cordura que ya manejo

Y repito
¿qué es lo que muevo cuando me muevo?
jalándome el cabello
pudriendo mis piernas
adornando mi vientre
lamiéndome el alma
como la perra muerta que un día fui
como el escupo al cielo del que nací

¿Qué es lo que muevo cuando me muevo?
¿Qué es lo que muevo cuando me muevo?
¿Qué es lo que muevo cuando me muevo?

(...) la herida humana que nadie cura.

1:44 Narrativa de espejismos

     Hubo un tiempo en que los roces y las formas temblaban de ardor, entonces se comportaban silentes la una frente a la otra. Cuando llegaba la madrugada se escondían de los ojos que podrían mirarlas, porque cada destello de luz resignificaba sus verdaderos cuerpos y sacaba a entrever la sombra que guardó cada una en sus redes. 

      Creían que la calma de un espejo era su calma, y la fuerza de sus manos, la fuerza de todas las manos. La carne siempre buscó desprenderse del deseo para proteger su espacio de brotes que pudieran generar más daño del que ya traían. Siempre fueron conscientes del precio de su creación divina. Siempre fueron conscientes de que no existe la expansión sin dolor. Que no existe el roce sin temblores y que no existe el placer sin una turbulencia de espejismos. Los espasmos siempre consumieron sus carnes, a donde quiera que vayan, incluso habiendo reconocido la verdadera cara del tiempo y sus múltiples trampas al caminar. 

Soportar

Ligeramente, acontecida de espasmos y fiebres en mi cuerpo

me he tendido al pensamiento que alberga mi mente,

las palabras suenan dulces, tenues, de a poco calladas

y casi mías, esta vez mías...

No hay espejismos que puedan albergarme ahora,

no hay escape que pueda llevarme a casa

no existen las manos que me sostengan

ni las alas para comenzar un nuevo vuelo

Huí de mis formas, de las extensiones que creé en espejos

froté mis labios contra el pavimento

y caí de pie a pesar de todo

Aturdida,

irremediablemente aturdida

me he comenzado a vestir en la cama,

he creado un camino de flores para no tocar el hielo

he dejado en el piso rastros de mis días anteriores,

para retomar la historia cada vez que me pierdo

Creo en un mundo posible

 Luz a la verdad a través de la palabra
 Piensa en metáforas de cabellos azules y suaves notas de resina en la piel
 Come dulce y salado, frota la mano con fuerza sobre mi lomo
 No pienses en ojos ni pestañas, crea un mundo posible
 Sueña que estás despertando para encontrar la araña teñida de rojo
 y luego respira, y botas el dulce de golondrinas que hicimos como enredaderas entre mis piernas
 Huidobro me crea el ensueño
 y yo le digo
 que no hay palabra que pueda pensarle mejor que el ahora 

Entrada vacía

¿Qué se supone debo decir cuando me preguntan cómo me siento?
¿Puedo hundir mis manos entre mis piernas y mencionar lo irritable que me pone el clima?

Quizás las voces, los golpes, las monedas y los cambios del repertorio de la memoria que quise seleccionar para un día como hoy, son la causa de estas palabras...
Quizás he dejado gritar demasiado a la conciencia, quizás he manifestado demasiado mis emociones. Quizás... he perdido la batalla. He dormido y me he levantado. No tengo capacidad para derrotar a nadie más. No soy capaz de mirarme al espejo y reconocerme. No tengo ideas. No tengo voces. Me he quedado sin habla. Me he quedado en mi propia miseria.

El único signo de vida se encuentra en la carne. El color de la materia. El sonido del dolor. Gritos y llantos que no se callan.
Y las voces... las voces en mi mente que no me dejan escapar, me obligan a jalarme el cabello. A ver la vida detrás de un cuerpo adormecido. La voz de la fuerza que impulsa el rojo como un río a través de sus formas. Las manos y las piernas, líneas de sentimientos y emociones reprimidas.
La única manera de reconocer mi sufrimiento es cuando el rojo brota de las máscaras. De las siluetas, de los Mantras, que se alojan en mi mente y no se callan jamás.